Первая книга

Вот предо мной раскрыта книга,
Стихов собранием полна,
Я с нетерпеньем жаждал мига,
Когда появится она.

Сказал бы мне кто это раньше,
Что лицезреть её смогу -
Его бы речи счёл я фальшью,
Что часто свойственна врагу.

Но время всё ж сочло иначе,
Решив по своему опять,
Я понял то, как знак удачи,
И поспешил сей дар принять.

Спускаясь взглядом по страницам,
Я будто заново живу,
Ведь оживляет память лица,
И прошлое, как наяву.

Приятно то держать творенье,
Листать в руках печатный том,
Вкушая строчек упоение,
Чей автор вряд ли вам знаком.

Лишь я к нему неравнодушен,
Давно слежу, как тот творит,
Считая: "Вряд ли миру нужен,
Такой лирический пиит".

Но был ведом моим стремленьем,
Шёл с верой в сердце, не боясь,
Я чуял всплески вдохновений -
С рожденья ведь меж нами связь.

И вижу, как теперь доволен,
И новый труд уже вершит.
Я ж прочитать отныне волен
"Стихию пламенной души"!