Пиши стихи - тебе не надо

Я сидела и молчала. И стучала. И кричала.
И чернила затирала на рубашке, что лежала
На столе. А рядом ручка и листок. Со стихами,
Что писала я ночами. С радостью и со слезами,
В горести или в печали. Все учили, причитали,
Мол, не надо, призывали. Не пиши, займись ты делом,
Математики разделом. Ведь стихи – не увлечение,
А сплошная лень и блажь. Не пиши, тебе не надо,
Строки будто канонада, расплылись так некрасиво, неуютно на листке.
Творчество – что-то такое, многогранное, большое, что тебе не охватить, за всю жизнь не изучить. Не построить, не сломить.
Говорили мне так тленно: «ведь стихи – не современно!» , отложи ты ручку в стол, не пиши, тот век прошел.
Но я вновь брала тетради. Открывала чистые листы. В голове уже кружили, словно птицы, новые холсты.
Всё записывала на бумагу. Вдохновение – моя любовь. Не зову, оно само приходит. Дверь открытой оставляя вновь…

Ручка пачкала края рубашки. Я проснулась, словно ото сна.
На бумаге синие муражки. И опять я засиделась допоздна…