Не с руки
Свои стихи, что хрупкие, как листья.
Сбивают их в дорожках башмаки,
Шуршат они под ветром низким...
И разлетаются кто вдоль, кто поперек,
Их ветер закрепляет у фонтана...
Здесь молодые, двое - в миг! Бегут!
А дождик хлещет косо, пьяный!
И парень, повернувшись к ней лицом,
Смеясь, кричит из Стихо - строчку!
Ах, жизнь! Она конечно, удалась...
Вы, листья, душу в Стихо вдоль-цепочкой!
Свидетельство о публикации №124020806447