2-24. 11. Мои... просто стихи...

Одиннадцатый
* * *
 
Как, скажи, твои дела?
 
Дом - работа... Как у всех, без особенных потех. Стих идёт от настроенья без особого везенья. Нынче все стихи не в моде. Всё, как в жизни, по погоде. А она - в дождях, шалит. Осень хладная стоит. Всё равно она в почёте, и с листвой уже в полёте. Листопад кружит свой вальс перед окнами, сейчас. Вот забава... Осень... Осень... Я давно привык к ней, очень. Она нравится и мне, хоть рождён я по весне. Кстати стих о ней писал, рифмы точные искал. Как нибудь его подам... По своим грустил годам. Строки плакали, страдали. От меня другого ждали: про соловушек, их пенье, про задорное веселье в крымско-певческом краю. Там, где я всегда пою.
 
Даже в грусть порой бывает... Жаль день быстро убывает. При луне спешит ко сну, чтоб к себе завлечь весну. К ней по жизни благосклонен, счастьем, радостью заполнен весь отрадный мир души в часы истинной тиши. Вот такие, друг, дела... К тебе тропка привела поболтать о том, о сём, чтоб мы встретились, вдвоём.
 
 
Ну, а как твои дела?
 
В пляс поэмушка пошла. Строка к строчке, слово к слову... Твой сюжет взял за основу. Я об осени писал день и ночь, но не устал. А за ней весна приснилась... Вещим сном она явилась. Мне на радость и на счастье, изогнав с души ненастье. Я же парень, хоть куда!..  Я ж такой почти всегда.
Почитай моё творенье (выходной твой) - воскресенье. Пару слов о нём скажи, что не так, мне укажи. Без обид я всё приму, чтобы в лад и по уму!..
 
Да, мой друг, уже читаю. Удовольствие питаю. Ну, дружище...  Молодец! На слова ты удалец! Я б, как ты, увы, не смог бы. С первых строк упал б в сугробы. В ночь их столько намело. Снегом скрыто всё село.
Ах, зима-зима-зима!.. Снежна будет кутерьма. Заметелит и завьюжит... С морозцом она уж дружит.
Вот, тебе - другой сюжет, - незабвеннейший поэт!
 
 
В.П.