Путь

Всё было скучно уныло,
И зря.
всё было по учебникам,
все было, вроде, красиво
для всех,
но, ничего не было для меня.
Однако,
Все это называют «Мой путь»
И все говорят круть.

Но, жизнь, то она настоящая,
Понимаете?
И все что от отца, и все что от матери,
Как единый механизм,
Существует для моих капризов.

Вольно, не вольно, мне тоже бывает больно,
Когда не мой враг, не мой друг, не мой человек,
Но, мой замкнутый круг.

И может, впервые за столько лет,
Мои «письма» в стол,
Потому что скоро наступит ОН?
Моим диким мечтам вперекор.

Я как ты.
Жду по комнате тень,
Награду, расплату, мигрень.
Любой след, знак, испуг,
Чтобы понять, кто это выдумал?
И с чего это вдруг?

Кто меня выдумал?
Для чего?
Почему побежала, вдруг, череда разлук?
Этих мнимых, миролюбивых слуг.

Захватить бы паспорт,
Билет, невиданный свет, чемодан,
Прочь домашний паркет.
На вокзал!
Почему бы и нет?
Ещё раз,
Почему нет?