Сняв сапоги,
мундир стряхнув от пыли,
омою ноги, чистою росой.
На этом поле,
мы врага разбили,
а я мальчишкой,
бегал здесь, босой.
В родных местах,
война не понарошку.
Сгорел мой дом.
Родных растаял след.
Березы белой,
нежную серёжку,
зажму в ладони
- словно амулет.
Что делать, господа.
Война два года.
И не увидишь,
где ее конец.
"Служи отчизне,
вере, и народу.
Воюй, сынок"
- благословил отец.
По коням. Трогай.
Зазвенели шпоры.
Глотает эскодрон
густой туман.
"Внимание. Отставить разговоры.
За мной, галопом",
- крикнул атаман.
Уходим в вечность.
Где-то канонада,
мундир промок,
полощет дождь косой.
Уходим. Поле.
Потерпи, так надо.
Ещё умоюсь,
я твоей росой.
Ещё умоюсь, я твоей росой
© Copyright: Виталий Белковский, 2024
Свидетельство о публикации №124020707746
Свидетельство о публикации №124020707746
Рецензии