Когда под бронзой крошится морщинами гранит
и память "на века" становится калекой,
Цветок на эпитафии по прежнему лежит.
Нет ничего на свете твёрже человека.
Народ живёт "страны родной не чуя под собой",
но жив поэт - бичует горца и генсека,
Полулюдей рифмует и вождей и смерть с судьбой.
Нет ничего на свете твёрже человека.
Когда война и слов любви мертва простая суть,
свернулась кровь, открытыми оставив веки.
На штык бросается мальчишки узенькая грудь.
Нет ничего на свете твёрже человека.
Когда апостолы Христа несли на Запад крест,
склонялись головы языческие греков.
Но гордо на костёр несли свои, кто кровь не ест.
Нет ничего на свете твёрже человека.
Играючи стекло разрежет крохотный алмаз –
метафора в стихах, так повелось извека.
И пусть, живой он плоти твёрже в десять тысяч раз.
Нет ничего на свете твёрже человека.
Крошится гранит
© Copyright: Борис Керен, 2024
Свидетельство о публикации №124020706361
Свидетельство о публикации №124020706361
Рецензии