Осень

Кровавые листья срываются с веток,
Их треплет холодный осенний циклон.
Как много вопросов, как мало ответов,
И снова наполнен решимостью Он.

«Учеба, учеба и только учеба!»
Гремело грозою в младой голове.
И молча внутри зарождается злоба.
Находя утешение в прелой листве,

Он смотрит в окно, изнутри потухая,
И мрачные мысли по венам текут.
Как больно ютиться, в тиши умирая,
Когда остальные спокойно живут.

Он глухо вздыхает, позволив чащобе
Коварной гнездиться в груди у себя.
Забравшись, рвет, мечет, все сердце сжигая.
Неравная битва, слепая борьба.

Усталость волной накатила, смывая.
Он сдался, так нужно, так верно, Он прав.
Но боль вдруг схватила, теплом обдавая:
Проблем не решил Он, от них убежав.

Схватившись за нож, Он смотрел в отраженье,
А оттуда глядела горячая тьма.
И стало понятно, в чем было спасенье,
Где прятали выход, чем крылась тюрьма.

Проводит Он линию, чертит границу,
Едва пребывая в сознании шатком
Не видит Он крови, ведь с вен вытекает
Липучая тьма. И в мучении сладком,

В горючей истоме, Он корчится с болью,
Но с тем отпущение, воля, свобода,
Подуют на рану, покрытую солью.
Ему хорошо, обнимает дремота.

А завтра кровавое солнце восходит,
Которое Он не узрит никогда.
Никто и не вспомнит, Он молча уходит.
Морально убитое болью дитя.