До Странствий Подавных, из Терний Вязал

Красивее, Версии, я не слыхал.
Где Пушкин, Есенин, Высоцкий и Бродский,
И некто - по ним Неспроста - Идиотский...
Доселе Невиданный в Мире, Нахал.

Покуда ему, Голова по Плечу.
Держать ему Веру, Протянутой к Миру.
А может, и Руку к Прозренному Лиру.
Подобно Искрящему в Волнах, Лучу.

Наполнен Сияньем в Небесном Престиже
Всей Огненной Плазмой, Исполненный Кубок.
Глубок Пониманьем, в нём Тонущих, Губок.
В Мерцаниях Стразной , Пылающей Жижи.

Не Взгляд Ослеплённый, Презренным Алмазом.
Не Голос Сорвавшийся с Верхних Октав.
По Уши Влюблённый в Почтение Глав,
Во всём Распознавшийся, Строгим Наказом.

Дородная Память Строку Рифмовала
По Стройным Фигурам, Контуренным Толком.
Смертельное Ранить Искрою - Осколком,
Стегая по Шкурам, Цветов Покрывало.

Не Думая впрочем о Смеренно Бренном.
Желая по Вечности Складывать Былью.
До Скальпеля, Точен - Гниль, Пряной Ванилью,
Срезал с Оконечностей, Словом Надменным.

Ему, быть на Равных с Юпитром Гордым.
Сумел - Опроверг, Довелось - Доказал
До Странствий Подавных - из Терний Вязал.
Лучом не Померк по Взволнованным Хордам.

На Тонкой Поверхности Битых Зеркал
Разбрызганны Искры Бенгальских Свечей -
По Всей Многомерности, в Чистый Ручей.
Настолько он Быстро по Волнам Снискал.