кури не целую, а то

кури не целую, а то
врезает по башке.
смотри: тебя несёт никто
в своём сыром мешке,

и это всё – его шаги
и жар его спины:
твоё враньё, твои долги,
твои дурные сны,

настойчивая вонь беды,
чёрт бы её побрал,
и чувство, что не ты, не ты
всё это выбирал:

что это – рейсы, города, —
всё кем-то решено:
привычка скалиться, когда
ни разу не смешно

привычка следовать тупой
рутине и ходьбе —
всё не тобой, всё не тобой
навязано тебе

и эта затхлая тюрьма,
прилипчивая мгла —
наделась на тебя сама,
разделала дотла

набилась в лёгкие, как пыль,
безвыходная ночь —
и делает тебя слепым,
чтоб дальше уволочь.

её немые главари
забрали этот край.
дыши, не бойся. говори.
сверяйся. вспоминай.

вот верное, как финский нож,
предчувствие своих.
вот мать, уже седая сплошь,
и завтрак на двоих.
вот то, как ты себя вернёшь,
как вырвешься от них.

найдёшь, что придавало сил,
узнаешь прежде всех
тот смех, который ты любил,
её искристый смех.

поедешь на трамвае, впредь
встречая изнутри
не «умереть» и «умереть».
но «мы» и «фонари».

22 июня 2019. Бордо