Сон

Я задремал, просушивая сети,
Свободы нахлебавшись через край,
Забылся чуть, да сволочи-соседи
Не дали спать, устроив жуткий лай.

Все псы и суки голосят от страха,
Но тщательно скрывают эту суть...
Я встал. На мне лоскутная рубаха!
Вокруг страна не та, где лёг уснуть:

Коттеджи, виллы на переднем плане.
Центр в небоскрёбах, как в свечах пирог.
Вдали хрипят трущобы в панораме
Ста кольцевых затянутых дорог.

Всё не моё. Всё ново. И прекрасно:
Незрелая мечта — что горький мёд.
Я сел побриться, бритва здесь опасна,
На подвиги неясные зовёт,

Здесь лезвие — сестра артерий, вроде,
Стучится кровь дурная выйти в свет,
Хорошая поэзия не в моде,
А, значит, и святой морали нет:

Без менестрелей — рыцарей не сыщешь,
Король погряз в хозяйственных делах,
Народ, считая тыщи, занят пищей,
Политикой заведует Аллах,

Тут выпадает пятое в телеге
Навязчивой Сансары колесо,
А гороскоп в фэн-шуйном обереге
Всех убеждает: жизнь — обычный сон.

И жертвы мутагенной хирургии
Здесь бьют поклоны каждому рублю,
Пока другие бдят на литургии...
В наивном сне... А если я не сплю?!.