сегодня он проснется очень рано.
когда рассвет еще сопит за небосводом.
посмотрит на часы 4. что же, браво.
прошаркает на кухню, выпьет воду,
лениво подойдет к раскрытому окну,
пройдется пальцем по шершаво-белой раме.
закурит сигарету. и еще одну.
и так замрет, ссутулившись устало.
он будет с грустью всматриваться в серый,
в подтеках на стекле смой молчаливый лик.
потом промолвит: что же я наделал.
как жалок тот, что был вчера велик.
ладонью огрубевшей по щетИне
он будет обтирать непрошенные слезы.
замрет. и голову вдруг запрокинет.
а там тихонько угасали звезды.
а там нет ни намека на прощенье.
не пожалеет тот, кто может лишь колоть.
через семь месяцев он встретит день рожденья,
тот, кто от твоей плоти- плоть.
Плоть 2012
© Copyright: Ксения Кварацхелия, 2024
Свидетельство о публикации №124020600207
Свидетельство о публикации №124020600207
Рецензии