Беседа

А он какой?
-простите, вы сейчас о ком?
-о том, кто поселил любовь в твоих глазах.
-вы знаете, он любит притворяться дураком,
еще он может приходить ко мне во снах...

кивает, любопытная. никак не унимается.
-а он хоть раз читал твои стихи?
-конечно нет,-смеюсь,- зато он улыбается,
когда я возмущаюсь, мол, какие мужики...

он любит сесть на подоконник в кухне,
закурит сигарету, нервно хмуря брови.
а иногда мы водочки как ухнем!
и прямо там займемся...
-чем?
-любовью.

я видела, как он гордился: "заяц,
иди сюда. прочти им. класс- я отвечаю."
и, призывая к тишине, поднимет грозно палец.
"мечтатели. они являлись миру не случайно"

а я стою посередине зала. ну поэт.
там кучка пьяных мужиков кивают. одобряют.
и все пытаюсь отучить его от сигарет....
и все доказываю как не по годам мудра я....

но вот вчера по-матерински гладя его волосы,
дрожащими ладошками с щетины слезы утирала.
"я не люблю тебя"- шептал срывающимся голосом.
а я ждала рассвет.
и молча умирала.
28 фев 2013 в 13:41