Я пишу к тому, что будет завтра,
Так как на сегодня потерялась.
Не нужна моя скупая, правда-
Во вчера она, в лесу, осталась.
Завтра я распну свою надежду-
Каждый день её, как нить теряю.
Взглядом затуманенным, не свежим,
В будущность с помойки я взираю.
Затхлость разложения по всюду.
Страх и пустота сопровождает.
Сколько здесь на свете буду?
Только, Бог и Ангел знает.
Я пишу себе
© Copyright: Евгения Кричевцова, 2024
Свидетельство о публикации №124020500926
Свидетельство о публикации №124020500926
Рецензии