Дождливая суббота

Дождём напились, сразу охмелев,
И пьяные смеялись и качались,
Размазав чёткий парковый рельеф,
Окрасив в зелень призрачные дали –
Деревья…  Что прекрасней может быть
Их тени, так всегда к себе манящей?
Раскидистые мощные дубы
И стройной вербы серебристый плащик,
Плакучей ивы трепетный шатёр,
Склонившейся над  старою скамейкой…
Забылось? Может, ветер память стёр?
Да, что там, помнишь. Позабыть сумей-ка,
Когда весна гуляет под окном,
Стучит в него зазеленевшей веткой,
Поёт о том, что было так давно,
Давным-давно…  Но, как же память метко
Определяет старые места,
Напоминает прежние мотивы –
Здесь –  место встречи, а разлуки – там,
А между ними всё ещё так живо.
Хранят деревья память обо всём,
О  первой встрече, о  последней встрече…
Апрельский ветер снова дождь несёт,
Такой дождливый получился вечер.
Под дождик легче  вспоминать и ждать,
И даже верить… Впрочем, верить – вряд ли.
Забыть бы  всё.  Забвенье  –  благодать.
Любимый враг хитёр и так догадлив,
Заклятый друг злопамятен вдвойне,
Одна надежда – Время всё смывает,
Как дождь. Давно затишье на войне,
И вроде, снова вывезла кривая.
И можно жить, не думая о том,
Что Время по кольцу течёт неспешно,
Что у него отсутствует исток,
А,  впрочем, устья тоже нет, конечно.
И я, как белка, в этом колесе,
Перебираю лапками устало,
Ведь основное – быть такой, как все.
Такой, как все.
Но как же это мало…