не умею прозой, но черт с ней

не умею прозой, но черт с ней.
это сейчас, спустя сотни бессонных ночей, криков в пустоту, ревности и истерик, когда я не могла спать, есть, пить, улыбаться тому, что меня радовало раньше, меня осенило: а ведь этот человек, которому я прощала и простила бы без преуменьшения абсолютно всё, человек, которому была посвящена добрая сотня моих стихотворений, каждый день просыпается с выбором —
написать мне или нет,
позвонить или нет,
найти способы связаться со мной или нет.

и этот человек прекрасно знает, что с каждым днём пропасть между нами ширится.

однако он делает свой выбор.

можно простить все, бесспорно, но нелюбовь — тут уж никак не простишь.
выходит, остаётся либо умирать по тому, кому в принципе живётся неплохо без меня, либо набраться доблести и начать жить дальше без невысказанных обид, постоянного просмотра соц сетей — не написал ли? не соскучился? нет. не соскучился.
и не соскучится.

нужно избавиться от чувства собственности и жажды обладания, научиться признавать, что не всегда бывает так, как хочется, никто никому ничего не должен, и все-таки, добрых людей куда больше, чем злых, а вокруг столько неравнодушных, любящих, что нужно быть полным дураком, чтобы не замечать этого.

ну, а если человек спокойно ложится спать, не узнав, как мои дела, вероятнее, нужно оставить его в покое.