Много в этом доме стало чуждым,
Потерявшим форму и баланс.
Отвечает голосом натужным
Каждый гвоздь, что выскочить горазд.
Подзачахла в дыме сигаретном
Некогда свежайшая доска.
Лишь томит подскоком оперетным
Злая маскарадная тоска.
Кочергой эстетику разрушив,
Параллельность в косы заплетя,
Проживают в доме, нет, не души,
А тела, что с небом не в ладах.
Радость их проста, как самогонка.
Взгляды их прозрачны, как хрусталь.
Жаль, осой летящею вдогонку,
Беспокоит некая деталь.
Накрывал не раз её сачком я,
Словно эксклюзивный вариант
Бабочки. Но, словом увлечённый,
Упускал, ведь бабочка – не бант.
Так жильцы, не видя дискомфорта,
Усыпив себя до бла;гих нег,
Не бенгальский огнь, а шнур бикфордов
Подожгли, судьбы украсив снег.
Помрачнел знакомый дом до крыши,
Затянулась ржавчиной труба…
И грызут ответственные мыши
Новый мир, оставив погреба.
Стены искривлённого пространства
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2024
Свидетельство о публикации №124020408369
Свидетельство о публикации №124020408369
Рецензии