Ты сказала, что звёзды будут
С неба падать до ноября.
Скоро гуси на юг отбудут,
Выбрав верного главаря.
Роща киснет в бордовой мути.
Пахнет тиной зелёный пруд.
Сыч наводит тоску до жути,
Раньше думал, что люди врут...
Клён мне письма вручает лично.
Жёлтый рву от угла конверт.
Как написано поэтично...
Сразу чувствую: он поэт!
День короткий сутулит плечи.
Нет обратного здесь пути.
Зажигает калина свечи...
Только месяц не закопти!
И бездомные, как бродяги,
Тополя целый вечер врут,
Что у них золотые стяги...
Только где они их берут?
В бездну манит заря за клином...
Кинуть хочется сапогом...
Путь завесил туман сатином...
За ночь выглажу утюгом.
В рог косматые дуют лоси.
Тоже любят, не только я.
Стог, как глобус, лежит в покосе.
Упаду на него плашмя.
Сергей Зубарев.
Осень
© Copyright: Сергей Васильевич Зубарев, 2024
Свидетельство о публикации №124020405356
Свидетельство о публикации №124020405356
Рецензии