Как жизнь скучна, когда боренья нет Отрывок

Жизнь так скучна , когда боренья нет,
Тьма так сгущена, где лиловый рассвет.
История мрачна, Томас Бекет,
Надежды летят прямо в кювет.
Где же ответ? Там сияет златоцвет,
Исполню завет, раскрою свой секрет,
Спустя сотни бесед , прослушанных кассет
Я наконец-то понял , что я всего-то поэт.

Мир стал иным.
Свет пропадает и день становится ночным,
А ведь для меня раньше он являлся другим.
Я устал от всего, прими меня любым.
Мои глаза видят только серый дым.
Помню года, когда был молодым.
Любовь, признания, высшие чувства
Исчезли вмиг , и я заметил их отсутствия.
Вновь слышу  эти странные голоса,
Плывут они по разуму кто куда:
«Ну и урод же? Тебе нечего здесь делать!»
Ах, эта ситуация с отцом , что меня задела,
Пытаюсь отвлечься, но это не победа,
Лишь бы закончить свое начатое дело.
Я не знаю, что будет завтра со мной…
Уже все подготовлено , но какою ценой?
«Этот Антуан странный человек…
Может ты затеешь от него побег?»
«Он уйдет от тебя!!! Это не любовь навек»
«Вылечусь ли я от рака?» «К черту всех!»
Искра в моем сердце исчезла навек.
Где бы моему разуму обрести ночлег?
Не нахожу я свое последнее письмо…(где же?… Где же !?)
Неужели оно навсегда ветром унесено?

Песчаный ветер уносит мой прошлый след.
 
Темный лес.
Зачем я вылез из дома? Ну куда я полез?
Поиски чудес, вызвали интерес?
Сам не понимаю, ну я и балбес!
А я все ищу , ищу , никак не найду
Письмо свое, находясь в полубреду.
Сама природа пророчит мне беду,
Уберите из людских голов пустоту.
Все меня бросили, за что со мною так…
Я был со всеми добр, но вышел брак…
Сюжет моей жизни полный бардак,
Ее писали не хотя… стопудняк.
Кому теперь я нужен… старый и блохастый,
Перемены в моем житие слишком контрастны.
Детство, моя муза, воспитание, вновь она…
БОЖЕ прошу, только не эти голоса:
«Дедушка, спасибо что ты есть!»
«Там Маркус пришел, хватит тут сидеть…»
«А ну-ка бросай этого старого хрыщя!»
«Еще одно слово и я дам тебе по щам»
Все это крутится, у меня в голове,
Припрятано перо в грязном рукаве.
Я дома…Свеча зажглась, ветер уже стих,
Пора написать свой прощальный стих..


Жизнь так скучна , когда боренья нет,
Тьма так сгущена, где лиловый рассвет.
История мрачна, Томас Бекет,
Надежды летят прямо в кювет.
Где же ответ? Там сияет златоцвет,
Исполню завет, раскрою свой секрет,
Спустя сотни бесед , прослушанных кассет,
Ну что мне сделать? Если я просто поэт..