Мимолетный взлет

любовь - прекраснейшее чувство.
мы слышим много ярких фраз:
про первый поцелуй влюбленных,
про свет слепых давно уж глаз,
про чувство радости и смеха,
про счастье, нежность - все утеха
для тех, кто ныне не влюблен,
для тех, кому приятен сон,
для тех, кто думать и не смеет
все дни и ночи напролет,
о том, кто даже не посмеет
хотя бы раз вспомнить о нем…

когда же в мыслях только имя,
и ищешь взгляд неуловимый
в толпе прохожих, в каждом-каждом,
когда все чувства на бумажке,
когда ты горд, смятен трусливо
и лишь молчишь, смотря тоскливо,
любовь - здесь вовсе не лекарство,
наоборот - простуда, грипп,
и как лечиться от заразы…
никак, и к приступам привык…

а как же быть? опять замкнутся?
оставить все как есть, скрыть чувства?
ни слова не сказать в ответ
на долгожданнейший «привет»?
ответить грубо или мило?
или совсем уже правдиво?

и все боишься вновь ошибки,
да, с прежним грузом тяжело…
но от одной его улыбки
кому-то ноги вдруг свело,
и снова все слова забыты,
а время встало в этот миг,
и только взгляд застыл, а в мире
пропало все к чему привык…

но это ничего не значит,
часы восстановили ход.
и все, что есть, осталось также,
то был лишь мимолетный взлет,
а вот упал ты снова больно,
в который раз не удивлен,
теперь наверно точно ясно,
что делает отвратным сон…