Заживут мои руки, грехом опалённые с детства,
Зарубцуются шрамы любви молодого лица,
Но и в памяти смертной земли, нет народного средства,
Залечить, развращённую душу и сердце мальца.
Гнёт горбатую спину мосток через быструю реку,
Убыстряет течение времени бег на Восток,
Но и в памяти смертной земли, места нет человеку,
Что богатсво дарованных лет превращает в песок.
Кровоточит гитара за юность надрывною песней,
Красно-белою ссадиной стих бьётся в лоб дурака,
Но и в памяти смертной земли, нет судьбы интересней,
Чем моя, от пятнадцати, где-то так, до сорока.
От пятнадцати до сорока...
© Copyright: Сергей Валерьевич Диденко, 2024
Свидетельство о публикации №124020307301
Свидетельство о публикации №124020307301
Рецензии