Я исписался, творчеству конец.
И не дарует рифм уж вовсе муза.
Таков моей фантазии венец.
Перо легло тяжелым грузом.
В мученьях умирает мой поэт.
Чьим выстрелом сражен не знаю.
Он так и не оставил в мире след.
Его шагов, увы не вспоминают.
После себя оставил лишь тетрадь,
Что временем убита будет также.
Кому-то вдруг захочется солгать,
Что тьма не трогает бумажек.
Пройдут года и желтые страницы
Рассыпятся под чьей-нибудь рукой.
Все строки превращая в небылицы.
Одну за одной, одну за одной.
И где-то в мире умерших поэтов,
Появится та самая тетрадь,
В последний раз прочитанная кем-то,
Отправившим поэта умирать.
Последние слова поэта
© Copyright: Александр Галушков, 2024
Свидетельство о публикации №124020300625
Свидетельство о публикации №124020300625
Рецензии
