Вовка, а правда что там, на небе

Вовка, а правда что там, на небе, только и говорят,
что о закате над морем, об огненном шаре да о причале?
помнишь, мы шутили тем летом над всем подряд,
обходились без слов, опускали смешливый взгляд.
(боже, как же мы были счастливы,
что даже этого не замечали).

а у нас здесь по сути ничего не меняется, кроме дат,
люди нажираются на поминках и матерятся в пробках,
ждут лета, акций в магните и повышения зарплат,
верят рекламе, скупают нош-пу, дюрекс и тринидат,
медленно умирают в бетонных пустых коробках.

всё неизменно: в городе снова обосновалось душное лето,
люди дышат гарью, несут в груди склепы своего ада,
следят за чужими жизнями в соц сети и мастерски отрицают это.
первокурсницы пробуют алкоголь и дешевые сигареты,
врут родителям, что не курили, а просто стояли рядом.

молодость останется на губах всем знакомым вкусом
ядерного ментола, видишь, здесь всё по-старому,
вчерашние дети сдают экзамены и поступают в вузы,
уезжают из маленьких городов в столицы, учатся юзать
свои флешбеки, прятать чувства, прогуливать пары.

мир без тебя несравнимо пуст, нестерпимо мал,
ты останешься бестолковым смеющимся сорванцом.

а бессмертна оказалась лишь память, что сводит порой с ума,
о том июньском лете, где ты бежишь меня обнимать,

где мы знаем о смерти только по глупым фильмам с плохим концом.

Вовка, слушай, о чем говорят все люди на небесах?
Вовка, слушай, а умирать в восемнадцать страшно?
от меня до тебя целая вечность, степи, поля, леса.

летнему ветру больше не затеряться в твоих вьющихся волосах,
не проникнуть под мягкую клетчатую рубашку.

нынче здесь закаты пылают так, что не наглядеться,
ветер играет на свежих листьях обрывки минорных нот,
и весь мир наполняется звуком унылых терций.
_________
ты живёшь у меня под рёбрами, в самом сердце,

и даже смерть
тебя у меня уже точно
не заберёт.