Проказа, кашель или рак,
Не ясно, что давно прогнило,
Среди бараков и клоак,
Душа колени преклонила.
Как будто падший великан,
Шепча несёт свою молитву,
Плевать, что скажет Ватикан,
Готовя бич и венам бритву.
Так страшно руки замочить,
Спасая тех - кто утопает,
Ведь мертвецов не излечить,
Душа всё помнит, засыпает.
Нарубит свежие кресты,
Рука застыла над водою,
Проще копать, не возводя мосты,
И оставаться сиротою.
Со дна немой вопрос -"За что?
Ответь Иуда! Ну доколе?"
Ты ковырял под рёбрами ножом,
Не зная жалости и боли.
Пожёг свои мосты дотла,
Сжимая сердце до предела,
На дне осталась тишина,
Да сталь под рёбрами зудела.
Всё высохло, лишь грязь, да ил,
Не возвели усопшим акведуки,
И великан колени преклонил,
Со дна тянув сухие руки...
Руки утопающих
© Copyright: Олег Михин 68, 2024
Свидетельство о публикации №124020301853
Свидетельство о публикации №124020301853
Рецензии