Пуля

Летит кусочек из металла.
Не знает он кто жал на спуск,
Не знает цели он и плана –
Он без идей, совсем он пуст.

Летит себе слепой каратель.
Он эволюция стрелы.
Сам человек его создатель,
И человек пожнёт плоды…

Нам неизвестно кто стрелял им,
Попасть он должен или нет,
Стрелявший левый был иль правый,
Ночь, вечер, день или рассвет…

По сути всё это не важно –
Всем важен только лишь полёт!
Летит кусочек так вальяжно,
Ведь он в полёте лишь живёт…

Но всё ж постойте! Неужели,
Всё то, к чему так шёл прогресс –
Это убийство некой цели?!
Ой, «ликвидации процесс»!

Да! Сдвиги в обществе, в науке...
Идёт всё в ногу лишь с войной.
Чтоб эффективней дохли мухи,
Людьми зовутся что порой.

А что металл? А что кусочек?
Прошёл огонь – пройдёт и плоть!
Ну и наука сможет позже
К нему ярлык свой приколоть.

Кто ложь внушал, кто сеял правду
Потом поймём, через века.
(Хочу я верить в это, как бы)
Но это позже, а пока

Всё как объявит победитель –
Что нужно массам объяснить:
Вредитель он или спаситель –
Навяжут размышлений нить.

Нам остаётся лишь надежда,
Что на кровавом том пути
Мы выживем, как было прежде,
Чтоб всё потомкам донести.