Домашка...

Тишина. Хорошо. Детвора уже спит.
Сладко спит и в две дырочки каждый сопит.
А сопят-то так сладко, с присвистом синиц.
Тишина. В кухне - я. Шелестенье страниц...

"Он над телом стоял. Окровавленный нож.
Дева пала. Её прибрала к себе дрожь.
И улыбка была у него на лице,
Что-то страшное, злое, без сердца, извне."

- Пап, я писать хочу.
- Как же вовремя ты.
Рухнув на пол, отец произнёс с темноты.
- А потом ты, скорей всего будешь кефир ?
Тебе в чашку налью, марш скорее в сортир!

Всё, улегся. Надеюсь, что быстро заснёт.
Открываю страницу, там смерти приход.
"Кровь из раны лилась прямо на простыню,
Образуя на ней, как на льду - полынью.

Он смотрел на неё, её смерть пожирал"
- Пап, забыла. На завтра нам Тур Хейердал.
Я подпрыгнул со стулом "твоюшь етить мать",
И спокойно.. -Нельзя было раньше сказать?

Хорошо хоть за шишками в лес не идти,
Вот такие вот Хюгги на нашем пути.
Нас однако заждался наш Тур Хейердал.
(Я в гробу географию эту видал!)

И доклад мы закончили после пяти,
Через час на работу мне надо ползти,
Этот Herr Хейердал мне пришёлся не в масть.
Ох, убийцы мои, Вас прошу подождать...

На тему песни Тимура Шаова
"Любовные романы"