Боясь свои же мысли,
Мы проживаем внешним,
Но это полбеды.
Летят, как искры, числа,
А мы всё душу тешим,
Мол, ждём своей звезды.
Светил на небосклоне
Несметная армада.
Звезды же нашей нет.
Ведь небо не уронит
Того, чего не надо,
Таков его секрет.
И это не уловки,
А счастья лотерея,
Где риски мы несём.
Любовь в микроволновке,
Как борщ, не разогреешь.
Остыла,
Значит — всё...
Борщ
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2024
Свидетельство о публикации №124020206324
Свидетельство о публикации №124020206324
Рецензии
