Из руды извлекая крупицы – слова,
Он дробил непокорную груду.
С каждой строчкой он душу свою отдавал,
Создавая стихи – словно чудо.
Был пророк, и герой, и скиталец, и бог –
Каждый день проживая, как вечность,
Проливался дождём, падал колосом в стог,
Или взваливал небо на плечи.
Он скакал по степи красногривым конём,
Бесноватым, свободным и диким,
Он в аду опалил свои крылья огнём,
И в раю за всех смертных молился.
Только души, они не бездонны, увы.
Иссякает с годами источник.
Безнадёжно лишь ветер колышет ковыль,
Там, где полнились рифмами строчки.
Он теперь словно старый, потрёпанный пёс,
Возле двери кривого сарая,
Смотрит в небо на яркие родинки звёзд
И стихи о любви вспоминает.
Поэт
© Copyright: Самапосебе, 2024
Свидетельство о публикации №124020205525
Свидетельство о публикации №124020205525
Рецензии