Что дано, не дано

Мне под вечер бывает в своей комнате
тесно.
Я, накинув пальто, ускользаю во тьму.
Что дано, не дано. Никому не известно.
Что ж пойду и берёзку просто так обниму.
Фонари у дорог уж зажглись, словно спички.
И навстречу бегут только тени людей.
На меня не глядят с безразличьем привычным.
Точки звёзд в своде неба, словно шляпки
гвоздей.
Но одна в стороне, на краю, у востока,
как чужая на свадьбе, не понятно зачем.
Ей в толпе, как и мне, до чертей одиноко.
Ты держись, я молю, не угасни совсем.
Мы живём для того, чтобы стать вдруг
однажды
путеводной звездой или светом во тьме.
Но, дано, не дано. К сожаленью, не каждый
после долгой зимы вдруг проснётся в весне…

Вот уж дворник пинает разный мусор
с дороги.
Загалдели вороны, обсуждая рассвет.
Мне дано вспоминать одного среди
многих,
словно клея упрямо обрывки газет.
Он углем рисовал на листах мою душу.
И с собой уносил, папку взяв под торец.
Одинокий творец, гений, ветер, метущий,
лишь обрывки таких же одиноких сердец.