общество мёртвых поэтов

***

Поверь в себя, наивный милый друг,
оставив дань античным логаэдам,
пиши, твори, меняя мир вокруг,
мечтой ведомый, не по трафаретам,
дерзай, греши, люби, грусти в стихах,
борись, ликуя, избегай запретов.
Будь искренним в деталях и штрихах.
Поэзию в клинках стальных стилетов,
нанизывая рифмы в бусы слов,
поэтику войны и мирной пашни,
на жерновах души перемолов,
похмелья вкус и схватки рукопашной –
узри, воспой! Прославь, увековечь
гармонию и диссонанс вселенной!
Помпезно?! Пафосно?! О том и речь.
Что делает константу переменной?
Что делает поэзию из слов?
В тумане млечном тощие собаки,
лишённые похлёбки и мослов?
Окрест полынь по пояс, цвета хаки?
В чём прелесть элегических затей?
О, донна Анна, Вы здесь так некстати.
Ты мастер слова, рифмы чародей,
рифмуй, слагай, на спор, на afterparty.
Я верю друг, поэзия везде.
В том не было ни для кого секретов.
Лови её в пустой белиберде, 
забавных текстов умерших поэтов.


***

Нужно ли мёртвым поэтам
что-то ещё кроме снов?
Впрочем, сейчас не об этом.
Ниспровергатель основ,
от скандинавского скальда
до убелённых седин
Уитмена, Бёрнса и Уайльда
к бездне несётся один,
шаг, сквозь прозрачную стену
из непрочитанных слов
критики, дует на пену
мнений тупиц и ослов,
тех от кого не зависел
милостью, силой Отца,
веровал в магию чисел,
верил в бессилье свинца,
прёт, рассекает пространство
бритвой, его силуэт,
кончив земные мытарства,
общества мёртвых поэт.