Вода стекала по ступеням,
Где Смерть - пытался свести счёт.
Холодный дождь по трупам бренным,
Живых на дно, с собой - зовёт.
От горя, плакала печаль,
Тоска, повесилась под лампой.
А за окном, вроде – Февраль.
Снег – в умирающем ансамбле.
Казалась, будто бы вчера,
Случайная напасть – не рана!
Сегодня – это ерунда.
Упились болью до дурмана.
Смерть
© Copyright: Алекс Крофт, 2024
Свидетельство о публикации №124020202397
Свидетельство о публикации №124020202397
Рецензии