Замолчит, слетев, кукушка,
Порыжеют ветви ивы
У иссохшего болота
Из бобрового пруда,
Леса сгрызена опушка.
Что ж, порой несправедливы
Тьмы событий для кого-то
И для многих, иногда.
Бобр лишь строил себе хатку,
Делал для семьи припасы,
Не со зла валил деревья,
А копил себе добра.
И винить его за хватку?
Так ведь он плевал на массы,
Как и массы, без сомненья,
Не заботит жизнь бобра.
Вам такое не по нраву?
Что ж, признаюсь и мне тоже,
А ещё есть носороги,
Львы, гиены и слоны…
Как на мух найти управу?
Всё до странности похоже.
Бьют теченья о пороги
И не нам подчинены.
Замолчит, слетев, кукушка
© Copyright: Любовь Тильман, 2024
Свидетельство о публикации №124020201881
Свидетельство о публикации №124020201881
Рецензии