в мои ли семнадцать

в мои ли семнадцать писать о смерти, тоске и ужасе,
умирать от любви, подставлять револьвер ко лбу?

господи, дай нам мозгов и хмельного мужества
не жаловаться на жизнь, не проклинать судьбу.

простая радость — когда не можешь вырваться из объятий,
улыбаться сквозь слезы трогательных прощаний,
слыша трепетное: «обещай непременно писать мне»
и отвечать: «конечно, я буду писать тебе, обещаю».

нужно жить вопреки всему, не сходить с дороги,
если в мире есть боги и всемогущие, то это мы сами.
у нас столько причин быть сегодня счастливей многих,
но мы всё равно ищем поводы реветь часами.

не драматизируй — и получишь жизнь без тоски и тягот,
ко всему привыкаешь - и к хорошему, и к дурному,
все становится хорошо через месяц-два, или вот спустя год.
люди уходят — чтобы место оставить новым.

мы всегда то жалили, то жалели, что не береглись,
то замыкались в карцере мыслей, то выходили оттуда с вещами.

если бы мы когда-то так сильно не обожглись,

вряд ли бы мы сегодня весь мир собой освещали.

нужно жить, продолжая путь, когда не видать ни зги,
ближе к сердцу держать родное, читать Ремарка и Ошо.

любовь кажется драмой, если тебе 17 и отсутствуют мозги,
а на деле это история о том, как двум людям вместе хорошо.

наш мир полон критиков и кретинов, предателей и паяцев,
и лишь близкие не дают ему превратиться в кромешный ад.

а друзья нужны, чтобы заставлять тебя улыбаться,
когда хочется прорыдать семь ночей подряд.

нужно жить ради ночных бесед за остывшим чаем у окна,
покуда румяных щёк не коснутся солнечные лучи.

люди, которые раньше всегда возвращались к нам,
в один момент уходят без объяснений и причин.

стоит держаться подальше от вечных драм и отношений
тем, кто не привык проигрывать и прощаться.

если жизнь — череда бесконечных выборов и решений,
почему бы однажды просто не выбрать счастье ?