у меня теперь что ни чёрная
тексты пишутся качественней и реже, гаснет в комнате монитор.
просто с каждым мальчиком, что смотрит в мои глаза
и кладёт свою голову на колени,
понимаю —
опять не то.
девочки поглупей мечтают быстрей оказаться замужем.
у меня впереди — бэд трип, города, плацкарты, завалы сессий.
я писала тебе ночами, помнишь? писала же,
лишь бы ты, смеясь, называл меня поэтессой.
так кончается взаимозависимость двух придурков.
мы сыты по горло редкими смсками и невстречами.
тебе досталось теряться в городе рекламных вывесок и окурков,
мне — при жизни тебя стихами увековечивать.
моё счастье мне больше не пишет, а значит — не сможет ранить,
моё счастье на мокром асфальте меня же обводит мелом.
но слова, искрящиеся и тающие в гортани,
это все, что я без тебя достигла,
выстрадала,
сумела.
время разжимать кулаки, взгляд направляя в небесную мякоть,
собирать вещички в путь бесконечных странствий,
и смеяться, смеяться громко (только бы не заплакать)
я теперь не пишу о тебе.
ты счастлив?
сплин сказал: «надо гнуть свою линию», и я гну,
осколки слов, что режут горло, рвутся наружу кашлем.
и спасибо за то, что тогда ты оставил меня одну,
я теперь ничего не боюсь.
мне теперь ничего
не страшно.
Свидетельство о публикации №124020201752