Не вижу уже старых улиц

Я стар уже, как улица Арбата,
И в моих строках больше тишины,
Мой каждый стих — за жизнь мою, расплата,
И никуда не деться от Судьбы…

Признаться, да — довольствуюсь лишь малым,
Я эмигрант, тоскливый старикан,
Но почему так быстро стал я старым,
И почему разбился мой стакан?

А внешний Мир не сильно уникален,
Чаще всего, он с тем же «попурри»,
И в чём-то он фальшиво клерикален,
И в то же время красив как снегири.

Он почему-то всегда с бандитским вкусом,
И почему-то растёт всегда в цене,
Он отправляет данные блютусом,
О том, что делают все люди на Земле.








Уникальных мозгов скандинавы,
Души только бы им подлечить,

Не вижу уже старых улиц,
Не вижу цветущих садов,
Я вижу как нас караулят,
В стране постоянных понтов.

Не вижу причин для веселья,
В стране уникальных мозгов,
Где каждый чиновник — Аврелий,
Где песни поют про воров.

Я вижу чужое пространство,
Я вижу уже не своих,
Вокруг хулиганство и пьянство,
Я вижу всё время чужих.

Где яблони? Где абрикосы?
Что в городе нашем росли,
Как много ещё есть вопросов,
Для этой богатой страны.

Я марши Свободы не вижу,
Без Гласности смелой в глаза,
Я вижу цинично бесстыжих,
Что смотрят всегда на меня!

Куда Демократия делась,
Где выбор народа? Где он?
Страна у нас переоделась,
Как ей приказал Фараон!

Что ждёт нас в ближайшее время?
Что ждёт нас в грядущих веках?
Каким после нас будет семя?
С такой же судьбой как у нас?

Мне страшно подумать об этом,
Какой будет внучка моя,
Каким будет внук человеком,
И, их, повзрослевших, семья!

Но быть Человеком нетрудно,
Когда Человеки вокруг,
Когда бытие не паскудно,
Когда каждый встречный как друг!

Упасть бы в траву на рассвете,
Проблемы забыв бытия,
И то как России поэты,
Бросаются грязью в меня.

Скворечники стали пустыми,
Деревья о чём-то грустят,
Все улицы города злые,
Все певчие птицы молчат.

Предатели клятвенной дружбы,
Искатели новых друзей,
С цитатой — «Не в дружбу, а в службу»,
Возносят до звёзд королей.

Изверившись в людях, в погонах,
Умом что допрос не ведут,
За длинным рублём, что в погоне,
Не знаю зачем я живу.

Глухи, и чужды, и враждебны,
Завистливы аж до костей,
Смотрю я на них без надежды,
На этих тщеславных людей.

Мещанской души, с сильным ядом,
Бегут эти люди к метро,
И я провожаю их взглядом,
И думаю жизнь как кино.

Лежал бы как пьяный в канаве,
И матом благим бы их крыл,
Всех левых, и всех этих правых,
Которых за ложь невзлюбил.

И нет уже пташек поющих,
На честных каналах страны,
Янтарные зори над пущей,
Черней кладбищенской земли…

2024-02-01