Алый мотылёк

Слабеет алый мотылёк, его силы на полёт почти иссякли.
Крылья для него уже не счастье, данное природой,
а огромный и тяжёлый угнетающий груз.

Летать не в силах он, когда к земле его потягивает ноша.
Не в силах он бороться за себя, за жизнь свою под тёмным небосводом.

Он тает медленно в себе, но быстро угасает на глазах.

Мгновенья жизни мотылька уносит знойная пора, и в грунт его укладывает холод.
Когда-то он летал, сегодня же он вынужден упасть в холоднокровную земную пасть.
Он будет жить в сердцах, что видели историю его полёта по кусочкам, но через пару лет они забудут обо всём, открыв пути на встречу новым мотылькам.
Итак, чем больше мотыльков мы повстречаем, тем меньше шанс, что наши правнуки узнают о ушедших, наших, мотыльках.

Но мы будем летать, пока есть шанс взмывать на небо нашей жизни,
к своим целям и мечтам.

Мы упадём, мы все угаснем, но кто-то рухнет вниз, не попытавшись и взлететь.
А кто-то воспарит над самим небом, над каждым одиноким мотыльком,
и вдохновит его своим великим пламенным полётом.