В Морщины затирая Грим...

Природа не втирает Масти.
Природа, Масти Создаёт.
Есть у Природы, свои Страсти.
О них Природа не поёт.

Однажды... - как это Знакомо...
Была не Суша не Вода.
В том..., о понятиях Закона,
Слагались только Провода.

В далёкой Призрачной Затее,
В Пылу Бытующих Начал,
Она была, на все Идеи...
Он, в Окна, Свет, ей, Излучал.

О, Мать Порочного Зачатья.
Любви и Похоти, Порог.
О, как Желаю Искушать Я
Тобой Состряпанный Пирог.

Войти в Доподлинность Глубоко,
И Упоить в Воде, Брега.
Муку в Муке запечь Жестоко,
И, стать в Подобие, Врага.

Такому бытность не Прельщала.
Не сослагала к Связи с ним.
Она вогкруг Оси Вращала,
В Морщины затирая Грим.

Корёжилась и Изнывала.
А он ласкал , но не Теплом .
В ней всё плыло под Покрывало,
За тем Обеденным Столом.

Ты, Сука, шипко Своенравна.
Иди сюда - ё. твою мать.
Ты будешь вся, по мне, Исправна.
Я всяко буду донимать.

Твой Пирожок, ни сном, ни духом.
На Мой Обсаженный Конец.
Ты обращайся ко мне, Слухом,
Да, так, чтоб не слыхал Отец.

Стони Безмолствуя - Лукаво.
Пирог твой, для Моих Детей.
Прочувствуй в Пекло, Мою Лаву -
Ай Лав Ю Мазе, без Затей.