Упрятав лицо в отворот плаща, -
Франц Кафка, Марсель ли Пруст, -
но кто-то приходит тебя прощать,
с души не снимая груз.
Ты вроде бы рад: "Всё и вправду так:
кругом, да бегом дела..."
А гости всё втОрят, кивая в такт, -
мол, совесть твоя бела.
Но кто-то, кого ты в себе простил,
саднит, как разъятый шов:
дерзай же покуда хватает сил,
и, с болью, иди, как шёл!
Так снова и снова - к витку виток,
(хоть в нитку иглу продень),
то полночь, то утро несёт поток...
в "деньской" увлекая "день".
Соната
© Copyright: Николай Ошустович, 2024
Свидетельство о публикации №124013100436
Свидетельство о публикации №124013100436
Рецензии