Проза жизни

В подъезде режет взгляды зелень стен,
А ноги, словно пёс, кусает коврик.
Мы жаждем невозможных перемен,
Готовы к неожиданным манёврам.

Но застревает снова старый лифт.
Наверно в сотый раз. Нет-нет в двухсотый.
Зажаты с двух сторон меж серых плит.
Всё как всегда. Но, хорошо, суббота!

***

Проснулся одинокий небоскрёб
От натиска любви стального ветра.
Был сбит порывом страстным даже столб,
Что отлетел на десять километров.

Клубится и ярится в небе пыль,
Танцуют ветки, листья по брусчатке.
Как будто в море бешеный прилив
Швыряет тьму камней безмерно гладких.

Течёт, как многоводная река,
Природы буйство. Лиц несчастных бронза.
В тетради чистый лист. Одна строка.
Смеётся надо мною жизни проза.

Она, как в сердце выстрел. Пуля, нож?
(Как тяжко для поэтов это бремя).
Сказать не получилось много. Что ж...
Покажет суть потерянное время.

***
Три ночи бесновался ураган,
Устроив для себя спонтанный праздник.
Он мстил живущим, ибо был не зван,
Оставив на года дурную память.

Высотный дом ушёл в прохладу, в тень,
Поняв сегодня истину простую.
Не угадаешь. Мысли набекрень.
А ветер-шквал найдёт и околдует.

©Эмма Карлайл