Вам расскажу стихами о стихах

Вам расскажу стихами о стихах,
Ненужных слов и прозы избегая,
О всём, что есть и в сердце, и в мечтах.
Я слов, что не рифмуются не знаю,
Поэтому я слов не выбираю ,
И к вечности испытывая страх,
Я пары к ним неспешно подбираю,
Не в этом, а в совсем других мирах.

Всё ценно, что рифмуется душой -
Душа не говорит словами, а поёт,
Аккомпанируя натянутой струной,
Тогда, когда  она себя на части рвёт.
Когда она сама себе не врёт,
И не обходит неудобства стороной,
А за душу сама себя берет,
И делает всё это не впервой.

Порой, слова находят рифму сами,
Меняя весь дальнейший смысл,
И стих родится семимильными шагами,
Опережая не родившуюся мысль.
И вольной птицей улетает ввысь,
Оставив только тень воспоминаний  -
Какой прекрасной форма может быть
При правильности словосочетаний.

Не каждой рифмой удаётся завладеть,
Когда первична мысль  и идея,
И ты душе, не дозволяя петь,
Ждёшь вдохновения, о мысли той радея.
Ждёшь долго - часто дни или недели,
Как рыболов, забрасывая сеть,
С азартом вопрошая : “ Неужели?”
Лишь продолжает в ожидании терпеть.

Мы ищем журавля, довольствуясь синицей,
Подрезав крылья и подбрасывая вверх,
Но лучший стих, сам по себе родится,
Как неожиданный полуночный фейерверк.
Перед которым мир вокруг померк,
Позволив новым насладиться…
Останется лишь перерезать нерв,
Чтобы со всеми поделиться.

У каждого в душе живёт поэт,
И часа своего безмолвно ожидает 
И неизвестно, сколько нужно лет,
Чтоб он заговорил. Никто не знает.
Пока нам Бог любовь не посылает,
И не зажжёт в душе тот самый свет,
Который тёмных мест в душе не оставляет -
Тогда, разбуженный, заговорит поэт.

Коверкая слова и рифмы поначалу,
Он учится, и чем сильней любовь,
С ней больше в унисон , сродни хоралу,
Поёт душа… и будоражит кровь .
Поэта заставляя вновь и вновь,
Рифмуя вирши, мадригалы,
Чредою бесконечных вечеров
К душевному стремиться идеалу.

Стихов без романтизма не бывает,
Реальность не поможет их писать,
Их Бог своей рукою направляет,
Туда, где мы увидим Благодать,
Позволив нам с собой её забрать,
Словами на бумаге оставляет,
Для тех, кто снова хочет испытать
Её… Она душевно исцеляет.

Всегда за строчкой следует строка,
Стихи, как воздух, абсолютно необъятны,
И с выдохом, срываясь с языка,
И жизнью наполняя нас обратно,
Нам делают несказанно приятно,
Позволив всё увидеть свысока:
Насколько жизнь прекрасно необъятна,
А также, как немысленно хрупка.

Мы толпами стоим за чередой великих,
Сказать пытаясь нужные слова,
Стихи летают авторов безликих,
Мы помним их, а авторов едва,
И в порошок их не стирают жернова,
В душе всегда звучит их голос тихий,
Являя нам,на грани волшебства,
Ожившие божественные лики.