Мне говорят, что я поэт,
А я обычный стихоплёт,
И мне до славы дела нет,
И деньги не текут на счёт,
За рифмы, строчки и размер,
И за метафор ярких лес,
Я не эпичен, как Гомер,
Мне просто по душе процесс,
Когда я ручкой на бумаге
Из букв складываю текст,
Вселенной разбирая знаки
И скрытый от других контекст.
Мой прадед не был чернокожим:
Ни абиссинцем, ни тунисцем,
Но что-то есть во мне похоже,
Чтоб быть искуссным стихописцем,
И 40 с лишним лет при этом
На свете кое-как проживши,
Не величать себя поэтом,
Скабрезные слагая вирши.
Непоэт
© Copyright: Лиггет Дукатыч, 2024
Свидетельство о публикации №124012905060
Свидетельство о публикации №124012905060
Рецензии
