Полёт

Не последнее слово в строку
я роняю в бессоннице борзой,
когда тёмное небо в снегу
осыпается тёртою бронзой

на оранжевые фонари
и на добрые спины прохожих,
уносящих свои кошельки
под защиту просторных прихожих.

Поздно ночью на улице мне
колченогие видятся тени.
Они где-то чуть-чуть в стороне
совершают свои преступленья,

и скрываются плавно в углы,
приоткрытых дверей трёхэтажек,
чтоб скрипеть заунывно — увы,
песней маленьких грязных дворняжек.

Вы проснётесь лишь завтра, а я
стану с вами здороваться хмуро,
и возможно куплю вискаря
для полёта души в субкультуру.

И взлечу над дворами строки
снежным ангелом или поэтом,
декламируя сверху стихи,
всем старушкам и ультраэстетам.

И послушайте — как зазвучит
не последнее слово на строчке,
переполненной фразой обид
и дошедшей по тексту до точки.

И — оставьте, оставьте меня
без вопросов и ваших ухмылок.
Ведь сегодня под крик воронья
я летал над собором бутылок.

И узнал — как прекрасно читать
наше русское яркое слово.
И как можно в строфу заплетать
и преступника, и богослова.

На последнее слово опять
кто-то бросит прощальные речи.
Ну, а я собираюсь проспать
все события, новости, встречи.