Ночь. Бокал виски. Курю

ночь. бокал виски. курю.
уже тысячу раз завернул в простыню самобытно разбитое прошлое.
оставаться несчастным и брошенным - это выбор, что сделал давно, да так что не вспомнить
когда
обрывал провода, обрывал отношения, обрывал детский, по смешному нелепый крик
в пустоту холодильника, в пустоту бутылки, в себя пустоту.
и уже не найду тот момент, когда был ещё чистым.
заметался снегом и листьями и давно всем известную истину
осознал -
миром правит любовь, и вновь вдруг почувствовал себя маленьким,
новогодним разбитым фонариком,
черно-белым, немым кино.
но
разве ж в этом беда, если скованный,
сам себя запер в комнате с воронами, обрекая себя на корону их,
подставляя под клюв лицо.
жизнь - всего лишь кольцо
обручальное.
где-то в прошлом любил отчаянно, а сейчас лишь отчаянно пью.
за отца пью, за сына, за духа. похороненный будто старуха
в своей узкой квартире, в сортире,
в безызызвестности
среди стен одинаковых, обшарпанных обоями рванными,
как душонка моя поганая, как труп пса на обочине.
впрочем,
не все так плохо. если все же поверить в бога, то я все заслужил.
и заслуживал, сука, со рвением.
под чужие молитвопения выпью горькую за свою божью матерь,
да еще за себя - её нерадивого сына.
у моего господа нет лица, нет цервкей, нет апостолов. но есть мое имя.