Окрыляя строки, я ползу по страницам,
И где-то перо задевает ключицу.
Не видно глазами, их тьма раздавила
И пуговицы на их место пришила.
Глаза заливают чернила из крови,
И перед ними уж фонтан боли.
Сине-алые строки об этом напомнят,
О чём никто не посмеет вдруг вспомнить.
Но нет этих глаз. Пуговки лишь.
И я по страницам в глухую тишь
Ползу, но всё ведь без толку.
Я слеп, сей факт уколол меня, как иголка.
Вместо тела кровавое месиво,
Но на что угодно готов я ради поэзии.
Меня всё так же задевает перо.
Где та грань Чистилища моего?
Жертва поэзии
© Copyright: Тори Фил, 2024
Свидетельство о публикации №124012807568
Свидетельство о публикации №124012807568
Рецензии