О Родине писать я не умею,
Я с Родиной молитвой говорю,–
Её ветров беззвучием немею,
Студёностью ключей животворю.
Как на погосте хлипенькая верба
Страдальчески заглядывает в высь,
Так Русь крестами окунулась в небо,
Отмаливая мертвых и живых.
Кликушествуют вещие метели,
Свирепствуя в окопе над бойцом,–
Так прадед упокоился под Ельней,
А правнук лёг под Северским Донцом.
Казалось бы, шагнув через столетье,
Душой преобразился человек,
Но то, что недобито в сорок третьем
Перекатилось в двадцать первый век.
О Родине писать я не умею,
Я с Родиной как с речкой говорю,
Благоуханьем трав ее пьянею,
За маковки церквей благодарю,
—
А кровь её божественным елеем
К Победному стекает алтарю.
О Родине писать я не умею...
© Copyright: Екатерина Грушихина, 2024
Свидетельство о публикации №124012800633
Свидетельство о публикации №124012800633
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
