А может всё таки плюнуть на всё и к психологу?

А может всё же плюнуть на всё и к психологу?
Может истина есть в зерне, что вокруг меня сеют?
Мудрый дядя иль тётя мне скажут, что жить это здорово,
Что себя любить нужно, что в себя нужно верить.
Вот пошёл уже третий десяток, уже не утро,
Правда также не вечер. Ну и не ночь, конечно.
Вырос третий зуб мудрости, но я не стал мудрым.
Понял только, что вечен запой, а любовь не вечна.
В жизни в принципе редко бывает как в детской сказке.
Даже любовница однажды вернётся к бывшему.
Тело медленно, верно срастается с вязкой улыбчивой маской,
Чтоб никто не увидел нутро. Покалеченное. Униженное.
Может плюнуть уже на всё и сесть на таблетки?
Жалко только таблетки нельзя мешать с алкоголем.
Жизнь, паскуда такая, бьёт не редко, но метко,
Всё вбивает мне истину в сердце, мол один в поле - воин.
Я за воина играть не привык, мне привычней за мага
Или за плута хотя бы. Да хоть за барда.
Да и в целом игра дрянная - вокруг одни баги.
Разработчики - мрази. Спонсор - сам Жан Поль Сартр.
Как так стало, что жить - это просто повод напиться,
А свидания - просто страницы в Тиндере?
День за днём листать влево и вправо околевшие мёртвые лица,
По подобию Божьему отпечатанные на принтере.
По подобию Дьяволову я отсеял себя от жизни,
Сбил сам себя с небес верным снайперским выстрелом.
Разрываемый изнутри от желчи, злобы и слизи,
Я уже без понятия как можно остаться чистым.
Может всё таки плюнуть на всё и в госпиталь?
Доктор Менгеле, дайте что-нибудь от отчаяния!
Я устал приворяться собой, прости меня, Господи.
Запишусь-ка на курсы "Как влюбляться для чайников".