Не хочу

Не хо-чу.
Не хочу к врачу.
Да, у меня депрессия, но я ее
Не ле-чу.
Не лечу к небу -
Крылья слишком пропитаны воском.
Скользко.
Скользко ходить по бульварам, проспектам, улицам.
Скользким взглядом ищу в небе Бога, но Бог без ли-ца.
Безбожно смеюсь над самой своей сущностью, хотя в сущности, смеяться там вовсе и не над чем.
Если б меня попросили написать топ 3 качеств, что меня в себе бесят, я написал бы перечень.
В перечницу засыпал бы соль, чтоб напиться, наутро забыть, и это бы стало сюрпризом.
Капризно стучал бы ногою об пол, хотя не был капризным.
Копаюсь в воспоминаниях, судорожно прошлое вороша.
Ворочаюсь ночью в кровати,  в попытках учиться прощать.
Прощальными взглядами провожаю прохожих,
Пригожую девушку, с приглажеными волосами, на кого-то жутко похожую.
Похоже это уже не колется, не режется.
Не лечится.
Нет, это не вечность пахнет нефтью, а нефть вечностью.
Нет, невозможно уйти в запой, когда из него не вышел.
Нет это не я еду в загул, это едет крыша.
Нет, это не я плачу в подушку, это вам показалось.
Нет, это не я стал жалким подобием себя. Это лишь ваша жалость.
Жалостливо умоляю, не пишите по мне эпитафию, не справляйте тризну.
Я не справлюсь со смертью, хотя если честно, не справился с жизнью.
Не исправился, не стал лучше, не выиграл, сыграл в ничью.
Друзья советуют идти к психологу, а не в бар, но я не хо-чу.
Не хочу хохоча говорить о том, как разбит, упиваясь горем.
Хотел быть злодеем. Не стал. Но не стал и героем.
Хочу чувствовать в сердце, меж рёбер, забытое, светлое, вечное.
Но возвращаюсь в комнату, где ждёт только джин. Такой же, как был.
Изувеченный.