Ты листьями заброшен
На осени балу.
Не привечаешь осень
К ответному столу,
Не льнёшь в её объятья,
В страну её чудес.
Приговорён к распятью
Нарядный, дивный лес!
Влача свой плащ дождливый
И ржавый зонт листвы,
Глядит закат тоскливо
На жертвенность травы.
В бору горит багрово
Обуза - бузина,
Земле уже готова
Отдать свой плод она.
А тучи торжествуют -
Дремучи и мудры...
И осень им диктует
Все правила игры.
Гость
© Copyright: Вадим Бакулин, 2024
Свидетельство о публикации №124012705146
Свидетельство о публикации №124012705146
Рецензии