Мы о будущем в тряске мечтаем,
Сохраняя бывалую прыть.
Омрачаюсь вопросом в печали:
Что сознанию значит не быть?
Не трепаться в нежданном курьезе?
Не вязаться узлами в думе?
Не гноиться от мысли-занозы,
Оторвавшись от жизни шума?
Не остаться на празднике гостем.
Просто так умереть. Finita.
Я — гормоны, ресницы и кости,
Что останутся вечно зарыты?
Потолок измозолил глаза,
Все вокруг до тупого знакомо.
Понимаю, до двери ползя,
Эти будни — безвкусная кома.
Перепробовав все, объевшись,
В страхе вижу повторы, ответы.
Смерть расслабит иссохшие клешни,
Мне открылись былые секреты.
Как не быть, догадаюсь. А быть?
От религий варианты невнятны.
Задышать? Утверждаться? Любить?
Больше смерти мне жизнь непонятна.
Как быть?
© Copyright: Татьяна Скобёлкина, 2024
Свидетельство о публикации №124012600909
Свидетельство о публикации №124012600909
Рецензии