Через тыщу лет

Приснилось вчера, что я умер от рака.
Мне не было страшно, мне сказали:
"Так надо. Ты же просто макака,
но думаешь будто ты цветочек азалии"

А я даже не думаю, мне просто плевать.
Кто я и что я, где я и как я.
Я даже не древо, и я не кровать,
где возляжет девчонка, вдыхая кальян.

"Посмотри на себя! Ты ж бездарен, пацан.
В тебе нету посыла, ты можешь лишь спать,
срать и дрочить, жрать и в себя лить нарзан."
Я даже не спорю, ведь мне просто плевать.

Да плевать я хотел на слова и глаза,
что слепят меня, как окрасом фазан.
Я не нинавижу, мне приятно. Лоза
оплетает тебя, но не надо назад.

Минимизируй потери, убей меня сухопутного!
Через тыщу лет я вернусь с рюкзаком,
наполненным диковинными сухофруктами.
Это надо съесть! Отныне это закон.

Съесть без остатка в порыве забыть,
что всё же ты человек, который есть пыль.
Который пытается уловить эту прыть,
тыкаясь пальцем в эту гнойную мысль.